Quando Silverstone era ancora la vera patria dell'automobilismo, con grigliate, feste, concerti improvvisati nel paddock e disavventure per i giornalisti italiani
Là dove tutto nacque, là dove la storia della F.1 ha segnato pagine uniche di storia, là dove i disagi, le code e gli aneddoti si sprecano, i ricordi volano alti al contorno di una gara che resta comunque unica. Unica per arrivare a Silverstone, perché da Londra occorre tanta pazienza e dall’aeroporto di Heatrow prendere la orbital (M25) e poi inserirsi nella M40 verso nord, destinazione Oxfordshire. Dopo un centinaio di km in autostrada, si esce dalle parti di Brackley, proprio lì dove ha sede la Mercedes. Attorno è tutto un fiorire di piccoli villaggi e cittadine collegate da stradine abbastanza strette che, con la guida a destra, fanno venire i capelli bianchi quando incroci chi viene dall’altro lato e l’istinto di ti dice di sterzare a destra, solo che qui devi mantenere la sinistra. E così, dopo anni di gomme bucate contro i marciapiedi, specchietti divelti nell’attraversamento dei villaggi con le auto parcheggiate a lato e invasione di corsia obbligatoria per evitarle, l’occhio a distanza di anni si abitua e viaggiare da quelle parti diventa anche divertente. Salvo raggiungere il circuito nei giorni di gara.
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Altro vantaggio, appena usciti dal paese, direzione opposta a Silverstone, si girava su una stradina di campagna che fra incroci vari portava all’ingresso secondario del circuito. Il problema era non perdersi perché le indicazioni stradali erano una scommessa. Ovvero, arrivavi a un incrocio di campagna, dovevi girare a destra o a sinistra, ma non c’era un cartello tradizionale. Bensì un palo bianco con due frecce e sulle frecce, piccole, c’era il nome del villaggio e la distanza in miglia. Il resto dei locali? Tutti in fila appassionatamente, perché per loro la fila era divertimento e socializzazione… Smesso di andare a Towcester, si è passati a Milton Keynes, vicino all’hub centrale, con tanti ristoranti e locali. Sembra una città del futuro, con le strade doppia corsia sollevate dal resto del terreno, circondate da siepi alte che nascondono alla vista le abitazioni e le factory, fra cui quella della Red Bull. C’è anche un kartodromo dove di solito ci si sfidava fra giornalisti italiani e inglesi. Poi sono spariti i giornalisti italiani e la voglia di rompersi qualche costola. Il problema del dove dormire era sempre molto grosso e così ci si affidava ai bed and breakfast dove dormire in stanze vecchia di epoca vittoriana.
Una sera, presi dalla disperazione, accettiamo l’invito dei fotografi italiani, con uno di Modena che ci fa, con marcato accento: “Dio bò, va che da noi silenzio, calma e localino con pochi posti dove si mangia bene e nessuno che rompe le scatole”. Vabbè, accettiamo. Il tempo di lasciare il circuito, dirigersi verso Hulcote, poi Caldecote, Tieffield località verso Northamtpon, arriviamo all’indirizzo indicato. Non c’erano i navigatori, si andava di cartine stradali nemmeno troppo precise. Però ci eravamo arrivati. Scendiamo dalla vettura, ci guardano dei passanti e sorridono. Entriamo da una porta vecchia e scricchiolante, saliamo per le scale dove la moquette era del periodo Vittoriano, ovvero oltre un secolo e mezzo, mai spazzolata o pulita. Le scale scricchiolano, la porta cigolante si chiude di colpo, la luce manca o va a sprazzi da un vecchia lampadina giallognola. Il fotografo di dice “Mo vieni di qua sta all’occhio al gradino che è rotto” manco il tempo di finire la frase che “sbram” botta contro lo spigolo e gradino, ovviamente, preso in pieno. “Vado in bagno un attimo, poi andiamo a cena”. Ok, ci indica il bagno. E’ uno sgabuzzino di un metro per lato, forse meno, con il water al centro e la carta appesa alla maniglia della porta. La moquette porta ancora i segni di quando, un centinaio di anni prima, qualcuno degli ospiti deve avere avuto dei problemi intestinali… Chiediamo come si faccia a vivere così, ma a quel prezzo (120 sterline a notte) e la distanza dal circuito, era il meglio che potessero trovare i tre fotografi italiani. Il nostro ospite apre la finestra e ci fa: “Dio bò, va che parco, va che silenzio, una meraviglia, non vola una mosca”.
Dopo la cena offerta da Toyota in pista (a quel tempo si mangiava spesso in circuito ospiti dei team), uscendo dal circuito, con un bicchiere di grappa di troppo in corpo, abituato a guidare all’italiana, imboccò contromano la rotatoria dove c’era la pattuglia della polizia. Fermo, controllo etilometro, auto mollata sul posto e lui accompagnato in carcere. Passò la notte in guardina insieme ad altri delinquenti, su un tavolaccio di legno. Al mattino il giudice lo condannò a una settimana di carcere tramutata in una multa da 400 sterline. Fu riaccompagnato in circuito da un taxi, prese la vettura a noleggio e tutti noi raccogliemmo i soldi per rimborsarlo. La Toyota, a Monza, gli regalò una tuta dei piloti di F.1 di quel tempo con un trofeo. Il nostro collega se ci pensa è ancora sotto choc, a distanza di 20 anni… E che dire dei primi anni 90? Box dietro la curva Copse, prato ovunque, camion tenda in mezzo all’erba e un bagno solo per un migliaio di persone. Ma la domenica sera, dopo la gara, grande festa e barbecue per tutti i dipendenti dei team F.1 inglesi, cui partecipavano anche le squadre italiane. Poi da un palco improvvisato, Damon Hill con i suoi Conrods, cominciava a suonare, con Herbert che cantava “Jonny be good” a squarciagola e Eddie Jordan sul palco. Uno spettacolo musicale gratis. Poi qualcuno lo ha vietato e la F.1 di quel tempo è solo un pallido ricordo. Benvenuti a Silverstone, patria dell’automobilismo moderno…
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